Las noches serán poemas tan largos...

" Y así me va. Acumulo ya más finales de los que jamás he empezado. Comienzo a menudo por el final para no tener que enfrentarme tanto a mis principios. Y sonrío de tanto llorar. Y me enamoro sin quererme enamorar. " Risto [Que ahora resulta ser un blando]

Que nadie podrá recordar, como podemos olvidar las sonrisas que nos hicieron reinar nuestros malos recuerdos. Los caminos que nos llevaron a las antípodas de Roma, la caída dentro de un pozo sin foco(s), ni libros, ni hombros donde pararse a llorar. Instrumentos oxidados arrinconados y un poco en proceso de olvido después de unos meses en el tira y afloja típico de querer o no querer, de ese pulso cabeza convicción en el que nadie sale bien parado. Todo esto solo existe porque le ponemos precio en nuestra cabeza. Habría sido más fácil irse a unos kilómetros más al norte que estar al sur, tengo que hacer un esfuerzo mayor por mantener mi norte fijo, las veletas si el aire no las mueve se quedan quietas. 

Tristezas a la carta: Ron con sandia.

Y tumbarte a la sombra de diez chimeneas, levantarse con ojeras de más y echándote de menos. Después de descubrir que el caso en realidad era un fracaso, que la lluvia que cae del cielo nos junta mientras tiran de nosotros nos separamos, como eso de que el mundo se cae, y nosotros, hacemos lo que se pueda para seguir enteros a la hora del desayuno; tápate un poco, ten tu camiseta, pásame los pantalones, ta has puesto la camisa al revés, ¿dónde está mi zapato?, he encontrado un calcetín, dame un beso, cariño deberíamos bajar a desayunar, un segundo que me falta la pinza, no me mires así idiota hablo de la pinza del pelo, yo no he dicho nada, estoy, vamos.

 Y así empezó el día que acabó con todo, sin prisa pero sin pausa, con los nervios floreciendo en pleno otoño. Deberíamos haber pedido Gintonic, el café fue insuficiente para despertar los sentidos que seguían dormidos arribas. 

Número nadie

La vida en fila india. El café sin sal ni azúcar. La ventana abierta en Noviembre por la noche. Los libros apilados para poder llegar a la luna algún día y soplar desde allí las libélulas que pululan serpenteantes entre mis piernas desnudas. 

Buenas noticias en boca de malos mensajeros. Reputaciones que se pisan los talones entre ellas, para llegar a la cumbre de algún lugar que valga la alegría ver dormido. Con las luces centelleantes justo antes de poder cerrar tus ojos para llegar a otro camino. 

Olvidate del olvido. Piérdete en un bosque sin salida, o con trescientos caminos ocultos. Mira de frente y no hacia atrás o a los lados, o te caerás; dijo antes de sujetarme por el codo, para evitar una caía. 

Tienes razón, debo controlar mi genio.

Compraría un sombrero para poder quitármelo cuando te veo. O quizás el sombrero ya lo tengo y solo falta que nos encontremos, en la terraza de algún bar a las afueras de la ciudad, donde no lleguen los truenos de mi tormenta cuando me entere de la cantidad de horas que quemaste en mi cabeza, del tiempo que se queda esperando arrinconado detrás de la puerta, escuchando conversaciones que no le interesan. 

Es verdad que nunca me dio esperanza, pero tampoco me la quitó.

Ojos desheredados

Es mejor saber que preguntarse, y es mejor despertase que dormir, aunque depende de en que cama te despiertes.

Aterrizando siempre en la misma pista de baile.

Valkiria. Hacia (la oscuridad de) lo desconocido en tierras del sur. Viajar en el tiempo, muchos años atrás, para acabar como antes en un sitio donde no habías estado nunca. Es bonito recordar, pero mejor que eso es crear: nuevos recuerdos, caminos, huellas que volver a pisar, mensajes ocultos. Hacer fotografías para cuando no recuerdes. Improvisar un restaurante, mezclar el olor a café con cristales pintados, azúcar y limón. Salir corriendo para esperar mirando por la ventana. Querer volver o que vuelvan antes de haberse ido. Libros viejos que serán regalos, bolsas llenas de cosas vacías. Juntarse para hacer lo de siempre en mi ahora.

Vistas al norte viendo el río correr en dirección contraria.