Cada loco, con su idioma

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Buenos días, buenas tarde, buenas noches

muajajaj (; diviertete

jueves, 26 de marzo de 2015

Algo casual y monógamo.

Vive sin pensar lo que piensan los demás. No hagas caso de lo que diga la gente de ti. No permitas que las decisiones de la gente que no sufrirá las consecuencias sean las definitivas. No pierdas el norte. No te olvides el abrigo. No pierdas la cabeza, los papeles, la compostura. No seas menos que nadie. Se tu misma. Llame cuando llegues. Preguntan por ti los vecinos. Saca la comida un poco antes de comer. Bebe mucha agua. Haz deporte. Estudia mucho. Haz algo que te guste. No salgas demasiado. No bebas mucho. Cuídate. Da recuerdos por ahí....

Vete a buscarme, yo no me encuentro.

Con amor, alguien que se dedica a buscarse a-sí(misma)

martes, 24 de marzo de 2015

Solo tiene miedo al miedo.

Nuestro corazón siempre tiene quince años y da igual el tiempo, los años, las carreras, los tropiezos o las caídas. Nuestra pequeña bomba seguirá con la inocencia del que no sabe lo que dice. Con las ganas locas de estrellarse contra un moro de piedra, aunque lleve varios metros viendo que se acerca a cada vez más velocidad. Perderá el norte con tres brújulas encima. Querrá saltar sin paracaídas a un poco del que no ve el fondo o precisamente a ese pozo que no ve fondo. 

Deberíamos tener algo así como una cartilla para ir apuntando las tonterías que hacemos a lo largo de nuestra vida amarosamente desastrosa. Para no repetirlas o algo así y una vez que llenas el cupo, no se te está permitido hacer más cosas estúpidas de las que arrepentirse, no la mañana siguiente, sino al cabo de los meses, cuando te atreves a echar las vista atrás y ver el destrozo que sin querer hacer nada malo, has hecho con los pedacitos de tu vida aún sin construir. 

domingo, 22 de marzo de 2015

Wislawa Szymborska

NADA DOS VECES
Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

(...)

sábado, 21 de marzo de 2015

Hoy me desperté con legañas.

Pesadillas con los ojos abiertos de las que no te puedes despertar. Por mucho que corras siempre las tienes pisándote los talones.

Y la vida empieza en la octava vida de un gato, en un blues de mis zapatos. Después de lo que debimos olvidar nada era como alguien alguna vez pareció escribir en un cuaderno perdido arrugado y mojado que escondo detrás de las miradas que tienen tanto nombre como apellido. 
Debería seguir escribiendo, pero en realidad, últimamente dejo casi todo a medias o me como la vida por los pies. Buscando una verdad que sepa un poco a la mentira que me digo y te repito. No su muy bien a quien van dirigidas estas líneas. Y es que ya solo quedan los restos de la historia que teníamos a medias y que decidiste que era mejor partir, para empezar dos caminos diferentes del que íbamos construyendo. 
Acabo de ponerle el nombre que le faltaba, que no va a ser el título ni mucho menos. Ahora solo me quedan ganas para romper a gritar al aire que eres el completo idiota que más me ha gustado. Menuda tontería. Y ahora de que cojones sirve decir... de nada, sirve exactamente igual que callármelo todo como llevo haciendo, en este caso concreto unos meses, y en general en mi vida, desde que recuerdo. 
Y sabiendo cual es la solución, todos los finales me pillan desprevenida y mi primera salida es cerrarme en banda y dejar que el muro crezca, y que espere un huracán que lo derrumbe. Así una y otra vez. 
Quiero salir, y beber sin pensar en las flores que salen porque ya es primavera. Pero el aroma que vuela a mi alrededor, hace que eso se convierta en una misión imposible. 

lunes, 16 de marzo de 2015

Eso, no se enseña en los libros.

Cuarenta y ocho horas mano a mano son suficientes para que un hombre y una mujer se digan todo lo que pueden decirse en veinte años de vida.
Coser todos los rotos de tus alas de papel. Despertar todas las noches y buscarte aunque no estés. Esa idea que te come las entrañas, que se queda en tu mirada. El papel doblado en la toalla. Las ideas que se escapan y te dejan recordar, todo aquella que pretendes olvidar. 
Las miradas sin su dueño, las sonrisas sin un sueño. Las historias todavía sin final. 

miércoles, 11 de marzo de 2015

La culpa es del café, que me recuerda tu sabor.

No he tenido jamás la intención de dolerte pero te he dolido. 
 
Enterramos los relojes, en la playa y sin honores. Olvidamos recordarnos al cruzarnos sin mirar más allá de la sombra de nuestra nariz. Estudiamos otros tiempos para intentar recuperar la historia evaporada a la sombra de mil leones hambrientos esperando para salir a comerse la luna, porque del mundo ya solo quedan resquicios. 

lunes, 2 de marzo de 2015

En historias de dos, ciertos engaños [el alcohol] se parecen al deseo.

Quizá no me encuentre porque nunca me perdí. A veces solo nos despistamos, perdemos rumbos, expectativas, ilusiones, pero no a nosotros mismo. Necesitamos empujones para volver a vernos en el espejo. 
A menudo escribimos, casi todo lo que escribimos para no tener que decirlo en voz alta. Para que siga exactamente como lo pensamos para siempre. Para que nadie lo modifique, para que siga con la misma fuerza o debilidad la próxima vez que volvamos a ello. Para mirar que ojos de futuro al pasado. Para poder decirnos, 'te lo dije', porque la mayoría de las posibilidades están reflejadas en unos cuantos cachos de papel. 
Deberíamos escribir mejor felices, pero realmente, como mejor se escribe es enfadado. Triste tampoco sale todo lo bueno de nosotros, aun en esas circunstancias. 

Que bonito es el amor, más que nunca en primavera.