Eso, no se enseña en los libros.

Cuarenta y ocho horas mano a mano son suficientes para que un hombre y una mujer se digan todo lo que pueden decirse en veinte años de vida.

Coser todos los rotos de tus alas de papel. Despertar todas las noches y buscarte aunque no estés. Esa idea que te come las entrañas, que se queda en tu mirada. El papel doblado en la toalla. Las ideas que se escapan y te dejan recordar, todo aquella que pretendes olvidar. 

Las miradas sin su dueño, las sonrisas sin un sueño. Las historias todavía sin final.