El perfeccionismo es otra forma de ser cobarde.

Cuando menos te lo esperas el diablo va y se pone de tu parte, te despiertas un domingo por la tarde y la vida está llena de sudor de los niños en el parque de la vida que se escapa cuando bailas sin zapatos en la alfombra de su casa. Las estrellas, escondidas en las bocas que se bañan en la copa de la cena de anteayer. Batallitas sin batallas que se pasan de antén, en tren de otra ciudad. Despertarse una mañana y comprender que en otros ojos me olvide de tu mirada, y en otros labios despiste a la madrugada, sin saber si eran mentira las verdades que cantaban en las noches de tormenta cuando lloran los cien pies. resvalando por las ramas borrachuzos del deber. En las flores se emborrachan nuestras hadas, que no guardan las mentiras del ayer.

Buenas noches Esmeralda me escribia cuando nadie le acercaba su café. Y sin embargo un rato cada noche, tarde y día. Me gusta que me digas de volver.